vendredi 10 janvier 2020

Sir


 Bonsoir! Bonjour! Je suis descendu dans le hall d’entrée voir si j’avais du courrier dans les escaliers y’a cette odeur de cannabis qui brûle. On ne peut plus rien y faire c’est légal. Chez moi je fais de l’air j’ai ouvert la porte… Ce soir je me suis couché quelques heures, il sera encore question de mon senti… Quelle façon déprimante de commencer le week-end fumer du cannabis, j’aimerais bien voir combien vont se rendre psychotique à l’urgence de l’hôpital… Lentement je prends mon café et me réveille… Je rêve encore de Paris, de la France, je n’y serais que touristes… Je suce des Life Saver’s à la menthe, les croques… Je ferme les yeux me laisse inondé de la lumière de l’écran, hier j’ai vu monté le voisin d’en haut, il avait les mains pleines de bouffe de restaurant, il cuisine pas, ça doit lui couter cher pour manger… Pour Paris je vais attendre que ça se calme et j’irai en visite flâner sur les terrasses des cafés, j’ai tous mes achats du mois ma télé et mes lunettes, ai relu ma présentation aux journées de l’éthique de l’hôpital Sainte-Justine… Ça tourne autour du dévoilement comment certaines personnes veulent pas entendre parler de santé mentale… Hier j’ai regardé une interview avec Marc Hervieux qui racontais comment il aurait du prendre des pilules d’un ton joyeux mais avec un peu de mépris… Voilà où nous en sommes encore des préjugés sur la médication… Aujourd’hui je regarde le football américain, j’ai acheté une énorme télé haute définition c’est pour ça… Je me dis que si j’avais une si belle écriture ça se saurais, d’ une certaine façon je m’améliore à toutes les fois que je vous écris… J’ai fermé le chauffage… Samedi approche… Cette semaine j’ai une consultation chez le psy… Émile c’est notre mythologie, je l’ai toujours en tête quand j’écris, plusieurs sont passés à l’asile comme si le monde des lettres la littérature menait à la folie… Même le plus mauvais des écrivains prend son temps… Je vais re-tenter mon senti quoi qu’un peu endormis, c’est toujours le silence oppressant j’essais de diriger mes phrases, y’a pas de douleur… Du plus profond de mon être j’essais de m’en tenir à la vérité, c’est pas suffisant pour être un écrivain, ma prosodie ne parle pas assez fort… Voilà nous sommes samedi, les snowbirds  sont rendus pas mal loin six cent kilomètres… Je m’ennuie un peu quand mon neveu me rendait visite maintenant il a une femme et une belle petite fille pas vraiment le temps pour moi… Je trouve plus, la source est tarie… Je vais composer à l’école on appelait ça des compositions j’y avais de la facilités… Me souviens des cours de français donné passé dix-huit heures, le professeur nous faisait écrire mais ça vous le savez déjà… L’écriture c’est une maladie incurable la seule façon de la soigner c’est d’écrire. Comme toujours je vous remercie d’avoir lu jusque-là!!! À la prochaine je l’espère!!! Au revoir!!! Ciao!!!

Bernard  

1 commentaire:

  1. Quand même une belle maladie l'écriture même si on en guérit pas.. 😁Nous voilà rendus en Virginie, il fait 22 degrés sous la pluie. Bonne soirée

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